أنا بحبك
Intent0 salvarme de mi pr0pia destrucción, c0m0 buen animal estúpid0 e instintiv0 que s0y, aferránd0me a la vida como una garrapata aunque n0 le encuentre ningún sentid0. "Hay que ser sublime sin interrupción".- Baudelaire
martes, 11 de febrero de 2014
lunes, 27 de enero de 2014
To St. PETER:
THERE WERE JUST THREE PEOPLE I THOUGHT THEY WOULDN'T GIVE UP ON ME.
ONE OF THEM JUST DID.
WHAT IS THE POINT IN TRUSTING PEOPLE?
EVERYTHING TRIGGERING, EVERYTHING HURTS.
HELP ME BLEEDING, HELP ME DIE.
A GLIMPSE OF HOPE JUST EXHALED, AND WON'T COME BACK.
I'D LIKE TO SLEEP AND NEVER AGAIN WAKE UP.
AUTOMATIC.
Automatic cars, automatic houses, automatic doors, automatic people?
Don't you get that feeling that you are losing your life with every breath you exhale?
Or is just me that I am crazy?
Craziness is something that amazed me, I thought that is I was crazy I could be a genious.
What a lie, I became a m0nster.
WEAKNESS.
I don't like this feeling.
It feels warm, but that will make me fall sleep and in my unconsciousness you will take me and destroy my sick and insane freedom. I want to tell you "make it stop!" But I don't want to talk to you ever again, and at the same time, I want to do it every second of my life. But who can love a girl with scars?
I don't mean the ones in her arms.
I mean the ones in her heart.
domingo, 12 de enero de 2014
Pr0k0fiev me dev0lvió la subliminidad an0che.
http://www.youtube.com/watch?v=-LSxpxjMQ9c&feature=youtube_gdata_player
Quiero ser como esa mujer vieja y escuchimizada que toca el contrabajo en la filarmónica.
sábado, 11 de enero de 2014
viernes, 10 de enero de 2014
10/1/2014
que viernes más triste. escribo en colo morado pero es mentira, no tengo fuerzas ni para hacer las letras mayúsculas. quiero escribir un cuento pero la mujer más perfecta del mundo se corta y yo me desgarro por dentro, así que sería un cuento con sangre, mocos y blues.
no puedo escribir porque mi mente está enferma. me estoy asustando, nadie me puede ayudar. s.o.s. untergang, me hundo en mi propio ocaso pero no voy a renacer, voy a morirme y punto, que te den zarathustra. se me repiten las mismas putas ideas macabras y emponzoñadas, no hay ni una sana, ni una bonita. quiero vomitarme a mí misma.
no se que hacer. no puedo gritar, llorar ya no me libera, reír solo dura un momento y la sangre no me da placer como antes.
me estoy muriendo por dentro, ya no puedo querer a nadie. NO PUEDO. nadie puede quererme a mí tampoco, y los entiendo. y al que me diga que me quiere, que dulce mentira, porque en realidad no me conocen, no soy verdad, no existo.
tocar, escuchar música y leer parece que ayuda, pero tampoco dura. me coloca un rato y luego viene la puta resaca. y me siento tan vacía, y tan inútil, y tan estúpida y tan enferma que solo quiero ahogarme en la taza de cola cao con babas y lágrimas, y restillos del café de ayer. pero como pedazo de carne animal que soy, no me rindo, y lucho por seguir viviendo aunque no quiera.
necesito ayuda ¿pero quién puede ayudarme si nadie me entiende? estoy rodeada de gente pero me siento sola. pero si lo digo me llamáis tonta, que supongo que lo soy, pero joder si pudiera volver a ser la ama del corral, claro que lo sería.
cada vez estoy peor, antes por lo menos estaba triste pero es que ahora no sé como esoty. ¿vacía? no. llena de mierda. perdón, de pedos, porque en realidad no pesan ni me llenan por dentro.
¿veis como no podía escribir un cuento?
...y aquí acaba la historia de pepito zanahoria... ¡chin-pún!
no puedo escribir porque mi mente está enferma. me estoy asustando, nadie me puede ayudar. s.o.s. untergang, me hundo en mi propio ocaso pero no voy a renacer, voy a morirme y punto, que te den zarathustra. se me repiten las mismas putas ideas macabras y emponzoñadas, no hay ni una sana, ni una bonita. quiero vomitarme a mí misma.
no se que hacer. no puedo gritar, llorar ya no me libera, reír solo dura un momento y la sangre no me da placer como antes.
me estoy muriendo por dentro, ya no puedo querer a nadie. NO PUEDO. nadie puede quererme a mí tampoco, y los entiendo. y al que me diga que me quiere, que dulce mentira, porque en realidad no me conocen, no soy verdad, no existo.
tocar, escuchar música y leer parece que ayuda, pero tampoco dura. me coloca un rato y luego viene la puta resaca. y me siento tan vacía, y tan inútil, y tan estúpida y tan enferma que solo quiero ahogarme en la taza de cola cao con babas y lágrimas, y restillos del café de ayer. pero como pedazo de carne animal que soy, no me rindo, y lucho por seguir viviendo aunque no quiera.
necesito ayuda ¿pero quién puede ayudarme si nadie me entiende? estoy rodeada de gente pero me siento sola. pero si lo digo me llamáis tonta, que supongo que lo soy, pero joder si pudiera volver a ser la ama del corral, claro que lo sería.
cada vez estoy peor, antes por lo menos estaba triste pero es que ahora no sé como esoty. ¿vacía? no. llena de mierda. perdón, de pedos, porque en realidad no pesan ni me llenan por dentro.
¿veis como no podía escribir un cuento?
...y aquí acaba la historia de pepito zanahoria... ¡chin-pún!
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