أنا بحبك

To St. PETER:

THERE WERE JUST THREE PEOPLE I THOUGHT THEY WOULDN'T GIVE UP ON ME.
ONE OF THEM JUST DID.
WHAT IS THE POINT IN TRUSTING PEOPLE?

EVERYTHING TRIGGERING, EVERYTHING HURTS.
HELP ME BLEEDING, HELP ME DIE.
A GLIMPSE OF HOPE JUST EXHALED, AND WON'T COME BACK.
I'D LIKE TO SLEEP AND NEVER AGAIN WAKE UP.

AUTOMATIC.

Automatic cars, automatic houses, automatic doors, automatic people?

Don't you get that feeling that you are losing your life with every breath you exhale?

Or is just me that I am crazy?

Craziness is something that amazed me, I thought that is I was crazy I could be a genious.

What a lie, I became a m0nster.

WEAKNESS.

I don't like this feeling.

It feels warm, but that will make me fall sleep and in my unconsciousness you will take me and destroy my sick and insane freedom. I want to tell you "make it stop!" But I don't want to talk to you ever again, and at the same time, I want to do it every second of my life. But who can love a girl with scars?

I don't mean the ones in her arms.
I mean the ones in her heart.

Pr0k0fiev me dev0lvió la subliminidad an0che.

http://www.youtube.com/watch?v=-LSxpxjMQ9c&feature=youtube_gdata_player

Quiero ser como esa mujer vieja y escuchimizada que toca el contrabajo en la filarmónica.

Доброе утро bitches.

10/1/2014

que viernes más triste. escribo en colo morado pero es mentira, no tengo fuerzas ni para hacer las letras mayúsculas. quiero escribir un cuento pero la mujer más perfecta del mundo se corta y yo me desgarro por dentro, así que sería un cuento con sangre, mocos y blues.
no puedo escribir porque mi mente está enferma. me estoy asustando, nadie me puede ayudar. s.o.s. untergang, me hundo en mi propio ocaso pero no voy a renacer, voy a morirme y punto, que te den zarathustra. se me repiten las mismas putas ideas macabras y emponzoñadas, no hay ni una sana, ni una bonita. quiero vomitarme a mí misma.
no se que hacer. no puedo gritar, llorar ya no me libera, reír solo dura un momento y la sangre no me da placer como antes.
me estoy muriendo por dentro, ya no puedo querer a nadie. NO PUEDO. nadie puede quererme a mí tampoco, y los entiendo. y al que me diga que me quiere, que dulce mentira, porque en realidad no me conocen, no soy verdad, no existo.
tocar, escuchar música y leer parece que ayuda, pero tampoco dura. me coloca un rato y luego viene la puta resaca. y me siento tan vacía, y tan inútil, y tan estúpida y tan enferma que solo quiero ahogarme en la taza de cola cao con babas y lágrimas, y restillos del café de ayer. pero como pedazo de carne animal que soy, no me rindo, y lucho por seguir viviendo aunque no quiera.
necesito ayuda ¿pero quién puede ayudarme si nadie me entiende? estoy rodeada de gente pero me siento sola. pero si lo digo me llamáis tonta, que supongo que lo soy, pero joder si pudiera volver a ser la ama del corral, claro que lo sería.
cada vez estoy peor, antes por lo menos estaba triste pero es que ahora no sé como esoty. ¿vacía? no. llena de mierda. perdón, de pedos, porque en realidad no pesan ni me llenan por dentro.
¿veis como no podía escribir un cuento?
...y aquí acaba la historia de pepito zanahoria... ¡chin-pún!

Y sin darme cuenta, me c0nvertí en un m0nstru0...

Rayuela, Juli0 C0rtázar {1963}

"... Quería fumar pero no iba a pedirle un cigarrillo a Gregorovius, sin saber por qué no se lo iba a pedir y tampoco a Horacio, pero sabía por qué no iba a pedírselo a Horacio... Desvalida, se le ocurrían pensamientos sublimes, citas de poemas que se apropiaba para sentirse en el corazón mismo de la alcachofa, por un lado I ain't got nobody, and nobody cares for me, que no era cierto, y al mismo tiempo algo así como Tu est là, mon amour, et je n'ai lieu qu'en toi, donde la Maga se refugiaba apretándose contra el sonido de lieu, de Tu est lá, mon amour, la blanda aceptación de la fatalidad que exigía cerrar los ojos y sentir el cuerpo como una ofrenda, algo que cualquiera podía tomar y manchar y exaltar como Ireneo, y que la música de Hines coincidiera con manchas rojas y azules que bailaban por dentro de sus párpado y se llamaban, no se sabía por qué, Volaná y Valené, suspendida como una estrella de un azul pierodellafrancesca, et je n'ai lieu qu'en toi, Volaná y Valené, Ronald no podría tocar jamás el piano como Earl Hines, en realidad Horacio y ella deberían tener ese disco y escucharlo de noche en la oscuridad, aprender a amarse con esas frases, esas largas caricias nerviosas, I ain't got nobody en la espalda, en los hombros, los dedos detrás del cuello, entrando las uñas en el pelo y retirándolas poco a poco, un torbellino final y Valené se fundía con Volaná, tu est là, mon amour and nobody cares for me, Horacio estaba ahí pero nadie se ocupaba de ella, nadie le acariciaba la cabeza, Valené y Volaná habían desaparecido y los párpados le dolían a fuerza de apretarlos, se oía hablar a Ronald y entonces olor a café, ah, olor maravilloso del café, Wong querido, Wong Wong Wong. Se enderezó, parpadeando, miró a Gregorovius que parecía como menoscabado y sucio. Alguien le alcanzó una taza."

(Rayuela, cap. 17)